地底那声饱含狂怒的咆哮，并未持续太久。它如同一个巨大的、被强行压回胸腔的嗝逆，在将灰色的能量洪流喷向夜空后，便迅速转为一种更深沉、更压抑的嗡鸣。这嗡鸣不再是从地底传来，而是弥漫在空气中，无处不在，如同亿万只细小的飞虫在同时振翅，却又诡异地将一切其他的声音都吞噬了。
喷涌而出的灰色能量并未消散。它们如同浓密的烟尘，在达到一定高度后，失去了向上的冲力，开始缓缓地、粘稠地沉降下来。不再是狂暴的喷发，而更像是一场无声的、带着重量的灰雪。
阿檐瘫在泥水里，眼睁睁看着这片灰霾落下。它们不是冰冷的雪花，落在皮肤上时，带着一种微温的、类似陈旧棉絮受潮后的触感。细小的灰烬颗粒粘附在潮湿的皮肤和衣物上，并不融化，而是像一层极细的、灰白色的霉菌，迅速蔓延开来。
世界正在被重新粉刷。
首先消失的是声音。暴雨的哗哗声、远处车间残留的机器嗡鸣、甚至他自己粗重的喘息声，都迅速减弱，最终归于一种绝对的、令人窒息的静默。不是没有声音，而是所有的声音仿佛都被这层厚厚的灰霾吸收了，传不远，也听不清。他看到一个刚从车间跑出来的工人，张大了嘴，脸上写满了惊恐，似乎在声嘶力竭地呼喊，但传到阿檐耳中，只剩下一个模糊的、如同隔着几层厚玻璃看到的无声口型。
紧接着是色彩。灰霾覆盖之处，所有的颜色都开始褪色。厂房墙壁上斑驳的红色砖块变成了暗淡的粉灰，旁边一丛在风雨中挣扎的野草，鲜活的绿色迅速消褪，如同老照片般泛黄、变灰。就连从破裂管道中仍在缓缓渗出的、那种致命的透明粘液，其表面不自然的油腻光泽，也在灰霾中变得晦暗。整个世界仿佛被浸泡在一种稀释的、灰白色的显影液里，所有的鲜明对比都在消失，趋向于一种令人绝望的均质化。
最诡异的是运动。一切都在变慢。飘落的雨滴，不再是直线坠落，而是在灰霾中划出缓慢、粘滞的轨迹，如同在浓稠的糖浆中下沉。那个张嘴呼喊的工人，挥动手臂的动作变得异常迟缓，每一个微小的位移都仿佛需要克服巨大的阻力，如同在梦魇中挣扎。连空中飘落的灰霾本身，其沉降的速度也慢得令人心焦。时间仿佛被拉长了，又或者，是某种更根本的“变化”的规则，正在被强行改写。
阿檐艰难地抬起自己的手。手臂沉重得如同灌了铅，动作迟缓。他看到手背上覆盖的那层灰白色“霉菌”正在加深，并且传来一种奇怪的压迫感，仿佛这灰霾并非虚无的物质，而是拥有轻微但确实存在的质量，正试图将他压向地面，压入一种永恒的静止。
他紧握的左手传来一阵滚烫。是那三样小物件。铜铃儿的石子、无名祠的香灰、乌鸦的纽扣，它们在与这弥漫的灰霾进行着无声的对抗。那股暖意，是他在这片正在凝固的世界里，唯一能感受到的、属于“活物”的温度。
他挣扎着扭头，望向枯树下的癸七。
癸七深蓝色的身影，在灰霾中变得有些模糊，但他周身散发出的那种冰冷的秩序力场，却如同一个无形的屏障，将靠近他的灰霾微微排开，形成一个相对“干净”的领域。他手腕上的仪器屏幕，依旧被刺眼的红色警报覆盖，但屏幕上的数据流滚动速度，明显变慢了，仿佛系统的运算也受到了这种“迟滞”效应的影响。他抬起头，帽檐下的星芒锐利地扫视着这片被灰霾笼罩的区域，似乎在重新评估威胁等级，但即便是他那绝对理性的行动，似乎也带上了一丝微不可察的凝滞感。
阿檐的目光最后落在祠堂角落那方作为墨仙本体的端砚上。砚台表面，原本应该干涸的墨迹，此刻竟在灰霾中微微反着光，仿佛有极细微的墨色涟漪在荡漾。砚台旁边，一张被风吹落的旧报纸，一半已被灰霾覆盖，变成了均匀的灰色；而另一半尚未被覆盖的地方，报纸上黑色的铅字和模糊的照片，正以肉眼可见的速度褪色、模糊，仿佛记忆正在被无声地擦除。
这片灰霾，不仅仅是污染，更像是一种……强制性的平复。它正在抹平一切的差异、动态和声响，将万物拖向一种终极的、死寂的“安宁”。这就是“朽翁”或者说它背后那古老存在真正的意志吗？不是毁灭，而是让一切归于彻底的、永恒的静止？
阿檐感到自己的思维也开始变得迟滞，仿佛大脑被裹上了一层湿冷的棉花。绝望如同这灰霾一样，沉沉地压下来。
就在这时，他紧握的左手掌心，那颗来自乌鸦的玻璃纽扣，极其剧烈地搏动了一下，频率快得异常，如同垂死者的最后一阵心悸。
与此同时，他仿佛听到一个极其微弱、仿佛从极遥远的水底传来的、带着墨臭气息的声音，断断续续地钻入他的意识：
“痴……儿……壳……是……壳……”
声音戛然而止，仿佛被灰霾彻底掐断了。
阿檐猛地看向墨仙的砚台，砚台表面的微光已然消失，重新变得黯淡，如同一块普通的石头。
壳？什么壳？